Mi sono rifiutata di donare il mio midollo osseo al mio figliastro di nove anni, ormai morente, dopo che i medici ci avevano detto che ero l’unica compatibile.
“Sono nella sua vita solo da tre anni”, dissi seccamente. “Non rischio la mia salute per un bambino che non è nemmeno mio.”
Le parole suonarono fredde persino alle mie orecchie, ma in quel momento mi convinsi che fossero logiche. La donazione di midollo osseo non era una cosa da poco. C’erano rischi, complicazioni, tempi di recupero. Mi dicevo che conoscevo a malapena quel bambino quando avevo sposato suo padre. Non ero stata presente durante la sua infanzia, i suoi primi passi, il suo primo giorno di scuola.
Perché avrei dovuto sacrificarmi per un bambino che non era veramente mio?
Mio marito non replicò. Quel silenzio, in qualche modo, mi fece arrabbiare ancora di più.
Senza dire una parola, feci le valigie e andai da mia sorella.
Mi aspettavo che il telefono squillasse entro pochi giorni. Forse mio marito mi avrebbe supplicato. Forse i medici avrebbero richiamato per farmi pressione. Forse qualcuno mi direbbe che sono senza cuore.
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