Il terreno mi sembrò tremare sotto i piedi.
Emily aveva sposato Daniel tre anni prima. Era un uomo raffinato, di successo, premuroso. Forse anche troppo. Ma un criminale? No. Me ne sarei accorta.
Non lo farei?
“Perché non lo hai arrestato?” ho chiesto.
«Non siamo riusciti a dimostrare la cospirazione», ha detto Ortiz. «Non ancora. Poi ieri, un testimone è scomparso a Kansas City. Oggi vostra figlia finisce al pronto soccorso con un messaggio inciso sulla schiena».
Non c’era bisogno che dicesse il resto.
Si trattava di qualcosa di più grave della violenza domestica.
Daniel arrivò poco prima di mezzanotte. Si precipitò nel corridoio, con la cravatta allentata, il viso pallido e gli occhi rossi. La scena avrebbe convinto chiunque.
Forse una volta mi avrebbe convinto.
“Richard, dov’è?”
Ortiz gli si parò davanti. “Daniel Miller?”
Ha sussultato alla vista del distintivo, ma solo per una frazione di secondo. Poi il dolore è tornato, controllato, misurato.
«È mia moglie», disse lui. «Cos’è successo?»
Ho tirato fuori dalla tasca la striscia di stoffa e l’ho sollevata.
Il suo sguardo si posò sulle iniziali.
E quella fu la prima crepa.
Sul suo volto non c’era traccia di colpa.
Ha dimostrato riconoscimento.
Poi la paura.
«Non è mio», disse troppo in fretta.
“Era nelle sue mani.”
Deglutì. «Allora qualcuno vuole che mi somigli.»
Ortiz lo osservò in silenzio. “Dov’eri tra le otto e le dieci di stasera?”
“A casa. Poi in giro in macchina alla ricerca di Emily.”
“Qualcuno può confermarlo?”
Aprì la bocca. La richiuse.
Proprio in quell’istante, il cercapersone di Alan vibrò. Abbassò lo sguardo, aggrottò la fronte e mormorò: “Che strano”.
«Cosa?» chiesi.
“La TAC di Emily è appena stata caricata.” Mi guardò, turbato. “Richard, vieni con me.”
Entrammo nella sala di radiologia. Le immagini della sua colonna vertebrale brillavano sullo schermo, nitide, quasi spettrali.
Ero stato chirurgo per trentasei anni. Conoscevo il corpo umano. Sapevo cosa ci fosse dentro.
Questo no.
Qualcosa di piccolo e metallico era incastrato sotto la pelle vicino alla scapola sinistra, invisibile dall’esterno. Non un proiettile. Non un dispositivo chirurgico.
Alan ingrandì l’immagine.
Era una capsula.
Un impianto di tracciamento.
E prima che potessimo dire una parola, la corrente nella stanza è andata via.
