«È stata trovata da sola in un veicolo», continuò l’infermiera. «Vista la sua età, dovevamo segnalarlo».
Segnalarlo.
Le gambe mi tremavano.
«Dov’è?» chiesi.
Quando entrai nella stanza, Lucy era seduta sul letto, con una tazza stretta tra le mani. Aveva il viso arrossato, i capelli umidi, gli occhi sgranati.
Mi vide…
e scoppiò in lacrime.
«Mamma…»
Mi precipitai da lei, stringendola forte mentre piangeva sulla mia spalla, il corpo tremante.
«Sono qui», sussurrai. «Sono qui».
Si aggrappò a me come se temesse che potessi scomparire anch’io.
Quando finalmente si calmò, la controllai attentamente.
«Ti sei fatta male?»
Scosse la testa. «Avevo sete… e faceva caldo».
Il cuore mi si strinse.
«Ho aspettato», sussurrò. «Pensavo che sarebbero tornati».
L’infermiera spiegò.
Lucy era stata trovata sola in un’auto parcheggiata. Uno sconosciuto l’aveva vista piangere e aveva chiamato i soccorsi. I servizi di emergenza l’avevano tirata fuori e portata dentro.
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“Da quanto tempo è lì dentro?” chiesi.
“Stiamo ancora verificando”, disse l’infermiera. “Ma non poco tempo.”
Non poco.
Arrivò un agente di polizia.
Mi chiese dove fossi stata. Gli dissi: al lavoro. Che Lucy era stata con i miei genitori e mia sorella.
“E la macchina?” chiese.
“Gliel’ho prestata.”
“Ha dato il permesso di lasciarla sola dentro?”
“No”, risposi subito.
Mai.
Tornata in camera, Lucy mi guardò.
“Sono nei guai?” chiese a bassa voce.
“No”, dissi con fermezza. “Non hai fatto niente di male.”
Ma dentro di me, qualcosa era già cambiato.
Non era stato un errore.
Non era stata dimenticata nemmeno per un istante.
Era stata lasciata sola.
Uscii e chiamai Amanda.
Rispose con nonchalance, raccontando di quanto si stessero divertendo.
“Dov’è Lucy?” chiesi.
“È in macchina”, disse, come se niente fosse.
“In macchina?”
“Sì. Era insopportabile. Avevamo bisogno di una pausa.”
Una pausa.
“Con questo caldo?” dissi.
“Abbiamo parcheggiato all’ombra”, rispose. “Il finestrino era leggermente aperto.”
“La macchina era chiusa a chiave?”
“Certo”, disse. “Avevamo delle cose dentro.”
Mi si strinse il petto.
“Da quanto tempo è lì?”
“Non lo so”, disse. “Siamo impegnate.”
Poi rise.
“In realtà ci siamo divertite un sacco, senza tutto questo dramma.”
Fu allora che dissi:
“È in ospedale.”
Silenzio.
Poi negazione.
Poi scuse.
Poi…
minimizzazione.
“Sta bene”, disse Amanda. “Stai esagerando.”
