Capitolo 5: Le due realtà
Sei mesi dopo, il contrasto tra le nostre vite era assoluto, sconvolgente e innegabilmente poetico.
In una squallida stanza di motel, impregnata di fumo e con un affitto di venti dollari a notte, situata ai margini di un’autostrada, Chloe sedeva su un materasso sfondato, piangendo per la frustrazione. Indossava un’uniforme di poliestere economica e inadatta, e cercava disperatamente di appuntarsi un cartellino con il nome sul petto. Non avendo mai sviluppato una singola competenza spendibile sul mercato del lavoro, e con i conti bancari di Evelyn completamente congelati e prosciugati dall’improvviso shock di dover provvedere al proprio sostentamento, Chloe era stata costretta ad accettare un lavoro al drive-thru di una catena di fast food locale, solo per poter pagare le bollette del motel.
Evelyn sedeva in un angolo della stanza angusta, fissando con lo sguardo perso lo schermo tremolante e pieno di interferenze del televisore. Sembrava dieci anni più vecchia. Gli abiti su misura erano spariti. I costosi tagli di capelli si erano trasformati in una massa grigia e disordinata.
La cerchia sociale che Evelyn aveva difeso e di cui si era tanto vantata l’aveva abbandonata completamente. Le ricche signore del country club non amavano Evelyn; amavano solo la grande casa in cui organizzava le loro feste sfarzose. Nel momento in cui perse la proprietà, perse anche la sua identità. Quando provò a chiamare le sue “amiche” per un prestito, i loro numeri risultavano misteriosamente irraggiungibili. Era una reietta, che annegava nell’amara realtà che lei stessa si era creata.
A chilometri di distanza, il centro della città risplendeva di una vita vibrante ed elettrizzante.
Mi trovavo sul marciapiede di fronte a un imponente edificio storico, splendidamente ristrutturato. La facciata era in mattoni a vista, immacolata e illuminata da caldi faretti dorati. Una folla di oltre duecento persone si era radunata, riversandosi sulla strada.
Tenevo in mano un paio di forbici dorate cerimoniali di dimensioni enormi.
Stasera si è tenuta la grande inaugurazione di Aura II.
I tre milioni di dollari ricavati dalla vendita della casa non solo mi avevano garantito un futuro, ma avevano anche catapultato la mia carriera nell’olimpo delle grandi imprese. Avevo completamente evitato prestiti bancari a tassi usurai o investitori esigenti. Avevo acquistato l’immobile in contanti, progettando un imponente ristorante di punta su due piani, già prenotato per i prossimi sei mesi.
I fotografi della stampa locale scattavano foto a raffica, immortalando il momento. Critici gastronomici di fama si aggiravano vicino al bar, elogiando lo champagne e gli antipasti. Ma soprattutto, proprio dietro di me, con un sorriso sincero e fiero, c’era il mio fedele staff: i sous-chef, i manager e gli addetti alla pulizia dei tavoli, che lavoravano al mio fianco da anni. Erano la mia famiglia d’elezione.
Alzai lo sguardo verso la scintillante insegna al neon, realizzata su misura, con il nome del mio ristorante. Era stata finanziata interamente con i proventi della liquidazione della casa in cui un tempo ero stato trattato come spazzatura.
Per un breve, fugace istante, ho pensato a Evelyn e Chloe sedute in quella stanza di motel. Ho frugato nel mio cuore alla ricerca di un barlume di senso di colpa, di un residuo di obbligo filiale.
Non ho trovato assolutamente nulla.
Non provavo la minima pietà per loro. Si erano scavati la fossa con la loro avidità, la loro crudeltà e la loro smisurata arroganza. Provavo solo l’immensa, liberatoria leggerezza di una giustizia assoluta e innegabile.
Con un sorriso smagliante per le telecamere, ho chiuso le forbici dorate. Il grosso nastro rosso si è spezzato a metà, svolazzando a terra tra gli applausi fragorosi e risonanti della folla.
Non mi rendevo minimamente conto che, proprio in quel momento, una lettera disperata, intrisa di lacrime e piena di suppliche, scritta da mia madre, si trovava nella cassetta della posta del primo ristorante Aura, dall’altra parte della città. Era una lettera che Julian, il mio iperprotettivo maître d’, stava per recuperare, leggere l’indirizzo del mittente e gettare direttamente nel distruggidocumenti industriale senza nemmeno mostrarmela.
